"Стремящиеся к ней безумны, а ее
Достигшие - поражены тоскою…"
- А. Ахматова
Настукивая пальцами мотив дождя,
С непреходящей ясностью я жду тебя,
Стоящую у водной глади Неро.
Слеза лучом воды бежит по нерву;
Давно прохладная, холодная слеза
Льдом о порог разбилась гладкий.
А аромат, таинственный и сладкий,
Пронизывает томные глаза.
Твой волос развивается волною,
Щекочет воздух красною иглою.
Вдали закаты акварелью прочь
Уводят духов по ступеням в ночь, -
Все обрывается на ставнях пыльных.
И ключ в руке моей от тех дверей,
Где все неброско смотрит, без затей.
Сегодня снова в дом я жду гостей.
Уж за столом они собрались кругом,
На пыльных скатертях не виден след,
И паутина отражает свет.
Рембо, Рембо, так далеко до юга,
А Африка встречает свой рассвет.
И ночь в аду не с Миллером я встречу.
Лишь на губах растают наши встречи.
Здесь образ девы приютился той,
Невинной, первой. И простой
Ответ на лицах в этот вечер:
Ты обрела, забыв меня, покой,
Но на песке оставив легкий след.
А к дому троп твоих уж нет.
Прости меня, застенчивость мою.
Не знаю, что со мною происходит,
И днем, и ночью Бога я молю
Забыть про все, но чувство не проходит.
Прости меня за нежность и любовь,
Что с некоторых пор живут во мне бесправно
Прости, корю себя я вновь и вновь,
За то, что родилась она недавно.
Прости меня за то, что я молчу,
И каждой ночью мучаюсь в догадках,
Зачем ты мне? Прости, что я хочу,
Чтоб ты была моею без оглядки,
Прости меня за все, что было... есть,
Прости за боль, за шутки... И обманы!
Хоть пару строк стихов моих прочесть,
Когда-то сможешь ты... Писать я не устану..
Прости, что от вопросов, как змея,
Я ускользал... Что раньше не открылся.
Прости, что слишком поздно понял я,
Что я давным-давно в тебя влюбился.
Нельзя за любовь любое,
Нельзя, чтобы то, что всем.
За любовь - платят любовью
Или не платят совсем.
Принимают и не смущаются -
Просто благодарят.
Или (и так случается)
Спасибо не говорят.
Горькое, вековечное,
Не буду судьбу корить.
Жалею тех, кому нечего
Или не кому подарить...
В который раз влюбляюсь я в тебя...
В который раз ты снишься мне ночами...
И там, во сне, отчаянно любя,
Я забываю все свои печали...
Но каждый раз тебя встречая днём,
Вдруг устыдившись собственных желаний,
Опять молчу... А душу жжет огнём
Боль непроизнесённого признанья...
К чему бы дрожь бездонного зрачка,
Суженье, расширенье паутиной?
И будто дуновенье ветерка
Сщемляет сердце кислою рябиной
И екает приманкой паучка.
Как печень Прометеева, горька
Да чуть сыра таблетка отчужденья.
Какое чудное нагроможденье
Случайных чувств, надкусанных слегка
И слепленных из мутных фотографий.
Чтоб вынести молчание ягнят,
Перешагнув чрез плиты эпитафий,
Шекспир для Гамлета готовит яд.
Яд – это мерка крови и упорства.
Долой попытки сделать боль искусством,
Покуда плод еще был не надкусан.
А не пригублен – значит паникерство.
Но что имеем, покидая трюмы,
Прогнившим скарбом загружая остров?
Побитый миражами ботик думы,
Окрашенный влюбленностию остов.
Пускай сладка попытка вдохновенья
Под всемогущим потолком ошибок:
Подъем на белый пик Олимпа, либо
Чуть скорое с него паденье
И бег с едва очерченною тенью.
"Все блеск: повадки, стройность и натура,
Других достоинств полная сума.
Одно досадно - для такой фигуры
Мне много Бог пожаловал ума." -
- здоровое чувство юмора и здравая самокритика.
Почему всё кончается расставаньем
Вокзалом, аэропортом и расстаяньем
На тысячи вёрст и на тысячи лет
В любви сложно вытащить счастливый билет
Так может пора перестать искать надеятся
И найдя безвозвратно терять....
Может стоит смирится и жить как другие?
Искать не чувства а тело
Искать не душу а домохозяйку?
Ведь скоро сорок как пролетело
Душа от одиночества наизнанку...
Кому я нужен? С своей ЛЮБОВЬЮ...
Её б на ужин зажарить с кровью...
Вот был бы ужин.................
Но всё туда же опять рвусь к звёздам
А там вокзалы и расставанья и расстянья
На веки с болью...
города овевала морозная ночь
новый год приближался
степенно и серпантинно
все скучали о лете
и ждали подарков и снега
только мне вдруг
увиделось что-то
сначала подумал - в бреду
этот взгляд этот голос
из прошлого из ниоткуда
из мечты что в душе
столько лет берегу
ты прислала письмо
ты прислала весну
ты сказала слова
они вечные
в них и вера и правда и чудо
моя милая целый месяц прошёл
он есть жизнь -
он сравнялся длинною с веками
он наполнен любовью и страстью
он наполнен стихами
он наполнен тобою любимая
и океаном прекраснейших чувств
сложно назвать это высоким словом "стихи" звиняйте но я так изголюсь)
- Так что же ты хочешь?
- Немного...
- Точнее?
- Не помню...
- Опять за свое: все летаешь в заоблачных далях?!
- Нет - окна закрыты: твоя аллергия на донник,
И что-то там с горлом, и астма - не помню деталей...
- Так что же ты хочешь?
- Не помню...
- Достала до крика!
Куда же ты смотришь - в борще не хватает картошки,
Я просто уверен – в шарлотке не хватит клубники!
- Картошки?.. Клубники?... Возможно... Пожалуй, немножко...
Я вспомнила! Лето, ну то... Слюдяные стрекозы
Носились повсюду, мелькая средь солнечных бликов...
И грозы... Внезапные, бурные летние грозы
Пропитаны были дурманом созревшей клубники...
И помнишь, та божья коровка, спасаясь от ливня,
Клубничные капли пила с наших теплых ладоней,
А ты повторял, повторял, повторял мое имя...
И цвел сумасшедше, безудержно солнечный донник.
И наши шалели, сплетались и путались мысли,
И соком клубничным заря растекалась по небу...
- Клубника тем летом была возмутительно кислой,
И, кстати, шарлотка твоя безнадежно сгорела.
кого-то слишком я люблю,
а кем-то зря пренебрегаю,
кого-то еле я терплю,
а остальных совсем не знаю.
любая крайность мне - во грех,
а я легко хожу по краю -
люблю, терплю и знаю всех
а вот тебя - совсем не знаю..
В который раз влюбляюсь я в тебя...
В который раз ты снишься мне ночами...
И там, во сне, отчаянно любя,
Я забываю все свои печали...
Но каждый раз тебя встречая днём,
Вдруг устыдившись собственных желаний,
Опять молчу... А душу жжет огнём
Боль непроизнесённого признанья...
... Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное - чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:
Со всеми недостатками и странными припадками,
Скандалами и сдвигами и склонностью ко лжи,
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души...
Голос вскрывал бесконечную мглу,
На север хромая за мартом - апрель.
Тянулась хоралом девичая трель,
А сумочки их засыпали в углу.
Короче и тоньше, как кадры кино,
Как юбки путан, шелест платья кокоток,
По улице - дождь, он - отрезок, обмоток -
На лысый затылок лил каплей равно.
И между домами как цифры стояли
В дремоте горбатой сырой фонари -
Усталые воины серой земли -
И черные тени под окна роняли.
Скрипели в подъездах парадные двери,
За шторами свет мягко тлел до восхода,
А сумочки женщин ютились у входа,
Пока их хозяйки толпились в пастели.
Да, в общем-то, дело без смысла, и хмуро
Стоять постовым - серединой апреля,
Духами дышать, упоительным хмелем,
И вздохом любви наполнять гарнитуры.
Бренность увидела в зеркале бренность,
Чуть ниже открыв стойкий смысл бытия.
Слабой ногой май апрель обгонял,
Кутал в знамена княжну-откровенность.
Все это было и есть в настоящем:
Сонного сердца нелегкая спесь,
Встреч и разлук приходящая смесь,
Красный буек, одиноко стоящий.
Каменный город - бычок сигареты
Потухшей - исчез в паутине дорог
Сравнялся ни с чем и ушел за порог,
Оставив ответы, по ветру ответы…
Вы прекрасно знаете, что моей авторской самооценке должно внимание. На таких больших порталах его автору не уделяют. Все стихи являются только большим архивом, доступ к которым может получить только лично знакомый автору человек. увы.
